Exactitude du malheur.

Dans un lieu indetermine, une femme, soixante-quinze ans peut-etre, est assise, entouree de photographies et d'autres reliefs de son passe qui suscitent en elle des souvenirs epars, tantot precis, tantot flous, parfois droles.

Elle a tout connu, la douleur et l'eblouissement. La folie aussi, sans doute. Elle se croit en prison pour le meurtre, autrefois, de sa petite fille.