Un Gin Meando carne viva carburador v8 dual hijo de uta de Los Angeles...

La tradicion norteamericana mantiene una circulacion ya definida en terminos de reproduccion, esto es: una forma de estandarizacion o anticipacion de las nuevas formas de expresion o sentido. En Estados Unidos, las escuelas de poesia -al menos hasta Bukowski- no hicieron mas que generar un dialogo entre precursores y tendencias: Eliot construyo el muro que la Generacion Beat se encargo de derribar, levantando de la carretera las hojas muertas de la tradicion; los Confesionalistas, como Lowell y Bly, buscaron una salida por debajo de cuevas o antiguas tradiciones. Pero incluso autores como Jack Kerouac o Allen Ginsberg, que se lanzaron sobre la experiencia misma, respondieron en forma causal, indirecta, sobre un sedimento formal, a veces difuso, pero definitivamente ortodoxo.
La critica norteamericana representa esta vision, y sus maximos pilares -como Harold Bloom, Emory Elliot o James Breslin- siguen esperando que desde las aulas de Yale, Princenton o Berkeley surja el nuevo poeta, o profeta, Emersoniano-Whitmaniano.
Olvidando estos patrones -"ese plomazo de T.S. Eliot"- y encierros universitarios, la poesia de Dan Fante se preocupa por saber que es lo que ocurre bajo el sol. Y a pesar de que los infortunios y las desgracias cercaron su vida (el horrible destino de su padre y su hermano, Nick), un solo proposito encierra su obra: escribir desde y con el corazon... Porque con los escritores de lo que siempre se trata es de sentir sus sentimientos.
Lejos de escuelas, la formacion de Fante se inscribe en una linea de "santos anormales escritores muertos / que ahogaron el dolor de sus corazones puros / en tanques de gin".
Ahogado en gin, acabado y nacido de nuevo, "esta voz que sobrevivio a psiquiatras y carceles y tres divorcios y el suicidio", Dan Fante mea con la misma intensidad que Rimbaud: hacia un cielo oscuro, muy alto, muy lejos... Mea del mismo tanque que Carver, Bukowski y su padre -John- llevaron lleno a la otra vida.
Todas estas paginas encierran demonios y tristezas. Pero algo anterior las sostiene, algo sensible y eterno, parecido a una llama blanca... (Juan Arabia, 8 de Junio de 2015, en Bs As)